Chusma

Camino al trabajo. Recorro los pasillos comunes del madrugón. Bostezo. Me estiro.Cruje el esqueleto, el ánimo. Camino por el sistema no solar. Los parques vacíos de las ocho de la mañana. Se me cruzan otros bultos como yo, no nos miramos a los ojos.Obvio. Los bultos no tenemos ojos, cara, alma. Números sí tenemos: seguridad social, documento nacional de identidad, nómina, número de cuenta, de teléfono, del otro teléfono... Y letras. Claro. Ésas. Esas letras. El a be ce de los bultos.

Paso a paso, chusma camino. Entro a la oficina, saludo al resto de chusma, buenos días.Reviso el correo. Más chusma llega, más chusma bendice los días. Escribo en lenguajes ficticios. Máquinas que no me leen, me interpretan. Y soy yo el que me pongo en su lugar. En su lugar de máquina. Escupo código. Eficaz. Pertinente. Con los seis sentidos de bulto fuera de la habitación.

En el paso de bulto a chusma recupero mis ojos. Así miro. Con ojos de chusma.

Llega la hora del desayuno. La chusma bajamos al bar. Mugre. Humo. Mal café mal servido. Protestamos por el café en el plano general y por los posos en el concreto.Como cada día. Como chusma nos contamos nuestra vida chusmosa, chusmilla.

En la migración de chusma a contertulio recupero la risa y la persona. Me reconcilio con el género chusma. Afortunadamente la risa. Tonta. Libre. Floja. Completa. Lo abarca todo. Nada queda fuera de su territorio. Cruel. Simpática. Impertinente. Tonta. Necia. Y libre.

Sobre todo, libre.

Risa de contra nosotros, chusma, chusmita.


¿Dónde estás?


Es después. A través del silencio.

Es la unidad más diminuta del sonido, un decibelio enano, taradito.

Es mi mano sobre tu piel. Un roce. De duración variable, impredecible.

No hay dos roces iguales.

No es idéntico aunque sea la misma mano contra a favor de la misma piel.

Irrepetible cada uno. Exacto sólo a si mismo.

Palma contra a favor de espalda, caderas, vientre, culo, piernas.

Juego de dedos.

Juego de piel.

Para el oído no educado ni siquiera suena. Ni es.

Y en realidad es un alboroto tranquilo de los sentidos. Barahúnda tuya.

Te escucho desde aquí, en otro sitio.


Chiquitita


Del amor viene y al amor va.
De amor son sus manos.

Siempre que puede se llena de amor.

No se vacía nunca.

Chiquitita ligera,
peso pluma,
pesito,
tanto amor pesa.

Eso dice la báscula,
sólo eso.

Porque el amor nunca es desnatado
o desgrasado.

No hay amor light.

No hay semiamor.
Porque no hay semibesos
ni hay caricias bajas en calorías.

No existe una dieta específica para el corazón,
el corazón no adelgaza.

Chiquitita,
¿pero cuándo te vas a mirar
con mis ojos de verte?

Porque mis manos de rozarte
no adelgazan
ni adelgazan mis ganas.

El corazón no adelgaza.

Chiquitita tiene el corazón largo,
no le cabe.
Se le escapa.
Domestica rosas.
Es un principito.
Es tantas cosas.

Es todavía una seminiña
asustada,
mojada,
delante de una cama semivacía,
contemplando con los ojos como platos
una soledad
entera.
En plena noche,
en la noche entera.

Su casa tenía las puertas abiertas
y el alma rota.

La niña salió guerrera.

¿Cómo iba a salir
si nació en la guerra?

Y aún así del amor viene
y al amor va,
de amor son sus manos,
su carne misma.

De amor son sus ojos
y sus piernas,
de amor están hechas sus caderas,
su semitripa y su cintura.
De amor es su pelo.

De amor son los kilos que le faltan.

Ay, chiquitita,
empiezas a entender
que el corazón no adelgaza.

Así,
cada día estás más guapa.

Ay, chiquitita,
¿pero cuándo te vas a mirar
con mis ojos de verte?

Javier Suero Santos